Fruta

Siempre la memoria sobrepasa la realidad. Pero en esta era de manipulación genética y sobre fertilización, comemos más, pero no mejor.

¿Fruta?
Ceda usurpadora,
Defraudas mi conciencia,
La memoria de mi infancia
Cuando a tu semejante disfrutaba
En un huerto de tu especie.
Por el tiempo y la distancia
El aroma se extingue.
Insípido paladar,
Insisto quiero regresar
A aquel viejo lugar
Con un puñado de sal;
Verde o roja, fragante igual
La tomatera de mi abuela.